Катиш@
Шахматы в дыму

Этот столик, как правило, пустует. Он стоит в углу полутемного прокуренного зала кофейни, прямо напротив входа. Отсюда виден маленький кусочек первого, светлого и не дымного зала и всех, кто рискнет хотя бы заглянуть в ничем не примечательную внешне забегаловку. Этот столик тоже должен быть первым, что бросается в глаза, по крайней мере тем, кто входит в дальнюю комнату. Это самое удобное место в кофейне для тех, кто ждет.
Но каждый раз, когда приходим мы, этот столик пустует. И я знаю, что когда нас нет, он тоже свободен. На нем нет таблички «заказано», в нем вообще нет ничего такого, что помешало бы занять его кому бы то ни было еще. Кроме, разве что, одного обстоятельства: этот столик ждет нас.
Нас знает хозяйка, улыбчивая девушка с грустными синими глазами. Она обычно протирает бокалы за стойкой, или что-то пишет в старом пухлом блокноте. Когда ей надоедает, она заваривает лучший в городе чай для приглянувшихся ей посетителей за счет заведения. Нам она заваривает чай всегда, а если я прихожу одна, варит глинтвейн и подает его в высоком дымящемся кубке. Затем глушит ненавязчивую музыку, льющуюся из колонок старого кассетного магнитофона, достает гитару и плачет с ней до утра. Лютню или арфу ей, к счастью, приходится доставать куда реже.
Ее принимают за кого угодно, только не за хозяйку кофейни.
Нас знают часто меняющиеся официантки. Мой спутник в свою очередь знает их всех поименно, а половину, я подозреваю, еще ближе. Мне официантки не интересны, а меня они предпочитают не замечать.
Мы располагаемся. Мой спутник, как всегда, нарочито забывчив, и я бросаю взгляд на нашего компаньона. Тот вздрагивает и поспешно придерживает для меня тяжелый стул. Официантка подносит два кофе: с рыжеватой пенкой, в маленькой чашечке – для моего спутника, и с облаком взбитых сливок, в высоком бокале – для меня. Третьему достается меню.
- А… - открывает он рот еще прежде, чем откинуть переплет.
- Молочный коктейль, - пресекаю я мучения официантки в зародыше. – Меню оставьте.
Она убегает. Новенькая. Еще не прониклась…
Мимо проходят люди. Я знаю, они смотрят на нас. С восхищением и обожанием на моего спутника – девушки, мужчины скользят взглядом мимо. Я же зажигаю страсть в мужских глазах и зависть – в женских. Исключений мало. Наш спутник, шумно роющийся в меню, вызывает улыбки или недоумение. Пока они еще смотрят…
Я жду.

@темы: Лесницкий цикл, городские сказки, рассказ